Скинув одежду я, абсолютно голая, начала позировать сама себе перед зеркалом. Ну хороша же? Плавные линии, высокая грудь, красивая попа, вьющиеся тёмные волосы, пленительная улыбка и выразительные зелёные глаза. Невинные и развратные одновременно. «Прекрасное создание, созданное для любви и не познавшее её» — эти слова Стаса я запомню на всю жизнь, а пока… Нужно накрыть на стол!

Готовить я не умею. Совсем. Неумело отковыряв несколько ломтей хамона, я забила на это дело и просто вывалила на стол половину продуктов из холодильника. Зойка не заставила себя долго ждать и появилась на пороге квартиры за пять минут до оговоренного времени.

— Ух, ты! — она в восхищении разглядывала дорогие интерьеры. — А ты не рассказывала, что нашла нового парня. Да ещё и богатого.

Я загадочно улыбнулась — ну не рассказывать же ей, что я недопроституткой трудоустроилась?

— Что будешь пить? Французское, итальянское, португальское… Названия на оригинальных этикетках я не рискнула озвучивать — мои знания иностранных языков заканчивались фразами «Май нейм из Кристина» и «Лондон — из э кэпитал оф Грейт Британ».

Зойка выбрала старое доброе мартини. Впрочем, одной бутылкой мы не ограничились и продегустировали чуть ли не весь ассортимент, а потом уснули в одной постели, крепко прижавшись друг к другу. Эх, надо было отправить её домой на такси, потому что утром пришёл Стас…

— Просыпайтесь, девочки! Чай, кофе, потанцуем? — казалось, он был в отличном расположении духа.

— Кристин, а вот и твой парень пришёл. Симпа-а-а-тичный, — Зойка приоткрыла глаза и с любопытством разглядывала Стаса. — А у вас случайно нет аспирина?

— Есть, конечно, — Стас налил воду в стакан и кинул туда шипящую таблетку. — Держи. И, да, тебе пора домой.

Он перестал улыбаться и последнюю фразу произнёс так, что Зойка буквально выскочила из-под одеяла, ничуть не смущаясь своей наготы. Быстро оделась, прощебетала «пока» и убежала.

— Кристина. Кристине. Кристино, — задумчиво произнёс Стас. — Знаешь, твоё имя просто идеально звучит в итальянских вариациях.

— Ты это к чему? — я исподлобья смотрела на него, злясь за раннее пробуждение и изгнание Зойки.

— Больше никаких подруг из старой жизни. У всех моих девочек есть легенда. Твоя — про злую мачеху, которая буквально выжила тебя из родового поместья в Италии. Отец мягкий и внушаемый аристократ сослал тебя на родину покойной матери, дабы ты не позорила его имя при влиятельных друзьях. Ещё вчера ты блистала при дворе в Монако, Мадриде, Люксембурге, принимая комплименты от монарших особ, а теперь вынуждена сопровождать мужчин.

— Мне ваша легенда сказку про Золушку напоминает. В неё никто не поверит. К тому же я не то, что итальянского — я английского не знаю. Какая из меня иностранка?

— А вот это мы поправим. И подругу тебе найдём. По статусу. Кстати, алкоголь испортит твою кожу — не злоупотребляй, — он пнул недопитые бутылки, расставленные на полу. — Вечером идём в ресторан, я тебя познакомлю с «подругой детства» — дочерью русских эмигрантов, переехавших в Италию в девяностые и занимающихся виноделием. Она тебе обязательно понравится.

— Эта девушка… Она действительно из Италии? — я старательно изображала глупышку, не забывая невинно хлопать нарощенными ресницами.

— Нет, конечно, — Стас рассмеялся и действительно посмотрел на меня как на дуру. — Но вы просто обязаны изучить легенды друг друга и… подружиться.

— Зачем?