Вместе мы удержим небо - Фьестад Эллен (2013)

Лука мысленно разглядывает свои картины. Думает о долгих часах, проведенных ею в мастерской. Ведь ее картины еще не закончены. А они должны быть готовы через семь дней.

Лука поворачивает голову. Одноразовая бумажная простынка, на которой она лежит, поскрипывает. Жужжит световая трубка под потолком. На стуле у стены сидит тот самый мотоциклист, тело наклонено вперед, голова покоится на руках. Он глубоко втягивает воздух. Задерживает дыхание. Тяжко выдыхает. Лука смотрит на него. Взъерошенные светлые волосы падают ему на лицо. Длинные ноги в джинсах. Трикотажная кофта с капюшоном.

– Эй! – шепчет Лука.

Он вздрагивает, поднимает глаза на Луку и смотрит на нее сквозь челку.

– Что?

– Это я не смотрела, куда иду.

Он ничего не отвечает.

– Нельзя же так вдруг выскакивать на дорогу. Особенно если слушаешь музыку. И вообще, ничего такого страшного, подумаешь, не шевелить рукой. Врачи чего только не наговорят.

– Да, например, что у тебя все в порядке с головой.

Она не может сдержать улыбку.

– Все будет хорошо. Я и не в таких переделках бывала. Меня зовут Лука. А тебя?

– Гард.

Он заглядывает синими глазами прямо ей в глаза.

– Гард Грозный.

Они умолкают. Лука не знает, что сказать. Это она-то, которая обычно не лезет за словом в карман.

– Тебя на самом деле зовут Лука?

– Луиза Катрина. Ужас. Кто выговорит такое длиннющее имя. Не знаю уж, с чего им в голову втемяшилось такое. Меня только Лукой всегда и называют.

– Мне нравится.

– Серьезно? Спасибо.

Когда они выходят из травмпункта, уже начинает светать. От реки, вздыбившейся белой пеной, веет холодом. Лука мерзнет. Скоро декабрь.

– Сюда, сюда, – говорит Гард.

– Это куда это сюда? – смотрит на него Лука.

– Ко мне домой. Ты не должна сейчас оставаться одна.

Лука чувствует, как рядом с Гардом в ее тело возвращается тепло. Довольно долго оба молчат.

– А ты что, художница? – в конце концов спрашивает Гард. – Ты вроде говорила что-то про живопись?

– А-а, да нет… Не художница.

Гард смотрит на нее. Утренний ветер треплет волосы на затылке у Луки.

– Я еще учусь. У нас скоро будет выставка.

Лука демонстрирует несколько движений кистью, которую она будто бы держит в загипсованной руке. Гард хлопает себя по лбу.

– A, черт. Так ты… – Он смотрит на руку Луки. – Левша? Я надеюсь, твои картины уже готовы?

Лука отводит взгляд. Гард закрывает глаза рукой и стонет.

– Ты же не виноват, – говорит Лука. – А я все равно уже несколько недель никак не могу ничего написать. Зато теперь я могу стать, знаешь, таким живописцем, который рисует, держа кисть губами или пальцами ноги. Глядишь, тогда, может быть, мне удастся хоть что-то продать.

– Чего-чего?

– Да нет, ничего.

Лука молча проклинает себя. Опять повисает тишина. Ей этого не вынести. Этой тишины. Слова рвутся из нее, она сама не знает, что собирается сказать, просто нужно сказать хоть что-нибудь, что угодно.

– Ну, знаешь, на Рождество часто присылают такие открытки. Которые нарисованы пальцами ног. Я сама такие отправляю своей тете.

Гард смотрит на нее.

– Все сразу?

Лука пожимает плечами.

– Так ты левша или нет? – спрашивает Гард.

– Угу.

– Вот же черт. Если бы я только мог сделать для тебя что-нибудь.

Он пинает ногой валяющийся на земле камень, тот еще долго скользит по заледеневшему тротуару.

– Вообще-то мне действительно нужна помощь для одного дела. Приезжает моя мама. С ночевкой. Мне нужен матрас. И, похоже, мне одной не дотащить его до дому.

Раздается звонок мобильника; это звонит телефон Гарда, Гард замедляет шаг. У Луки мерзнет бок, рядом с которым больше не идет Гард. Тот бормочет что-то в телефон, что именно – ей не слышно. Прячет телефон в карман. Тремя широкими шагами он нагоняет Луку и снова оказывается рядом с ней.

– Сорри.