Я держу холст в руке, боясь, повернуть его так, чтобы он его рассмотрел. Его глаза падают на обратную сторону картины, он вдыхает глубже, пытаясь придвинуться на кровати.

- Что это?

Подхожу ближе и указываю на стул, прося разрешения сесть. Адам кивает головой.

Я не показываю ему картину сразу. Чувствую, что сначала должен объясниться. Или по крайней мере познакомиться.

- Меня зовут Оуэн, - представляюсь я ему, усевшись в кресле.

Киваю головой на стену позади него:

- Мой отец в соседней палате уже нескольких недель.

Адам смотрит на меня мгновение, а затем спрашивает:

- Что с ним случилось?

- Он в коме. Автомобильная авария.

Его глаза становятся по-настоящему отзывчивыми. Это мгновенно заставляет меня проникнуться к нему симпатией. Теперь я понимаю, что он совершенно не похож на своего брата.

- Я был за рулем, - добавляю я.

Не знаю зачем, но разъясняю ему ситуацию. Может быть, чтобы показать ему, что, хоть я и не умираю, моей жизни не позавидуешь.

- Твой рот, - замечает он, делая слабые усилия, показывая на синяк, образовавшийся после вчерашней драки в коридоре. - Это ты подрался с моим братом?

Я опешил на мгновение, шокированный тем, что он знает.

Я киваю.

Он слегка смеется.

- Медсестра рассказала мне. Сказала, ты перехватил его в зале, когда он пытался остановить Оберн, пожелавшей снова попрощаться со мной.

Я улыбаюсь.

«Оберн», - думаю я про себя.

В течение трех недель я пытался выяснить, как ее зовут. Конечно же, Оберн. Я никогда не слышал, чтобы у кого-то было такое же имя. Оно идеально ей подходит.

- Спасибо тебе, - говорит Адам.

Его слова походят на страдальческий шепот. Ненавижу, что заставляю его так много говорить, я понимаю, что это причиняет ему боль.

Приподнимаю картину и смотрю на нее.

- Вчера вечером, после того, как она ушла, - начинаю я. - Думаю, ты бы сказал, что я был вдохновлен, нарисовать ее для тебя. Или, может быть, для нее. Для вас обоих, думаю.

Сразу смотрю на него:

- Я надеюсь, это не странно.

Он пожимает плечами:

- Зависит от того, что это такое.

Я встаю и поворачиваю картину к нему лицевой стороной, чтобы он смог увидеть ее.

Сначала от него не исходит никакой реакции. Он просто смотрит. Я позволяю ему взяться за нее и отхожу, чувствуя себя неловко от того, что допустил мысль, что ему нужно что-то наподобие этого.

- Это моя первая попытка живописи, - признаюсь я, извиняясь за то, что он, вероятно, думает она ужасна.

Его глаза сразу встречаются с моими, а лицо не выражает ничего, кроме, кажется, равнодушия. Он указывает на картину.

- Это твоя первая попытка? - спрашивает он в недоумении. - Серьезно?

Я киваю.

- Да. Вероятно и моя последняя.

Он тут же качает головой.

- Я надеюсь, что нет, - произносит он. - Это невероятно.

Он тянется к пульту дистанционного управления и нажимает на кнопку, поднимая изголовье кровати на несколько сантиметров. Указывает мне на стол рядом с креслом.

- Подай вон ту ручку.

Я даже не спрашиваю.

Передаю ему ручку и смотрю, как он переворачивает картину и что-то пишет на обороте холста. Он тянется к тумбочке рядом с кроватью, отрывает листок бумаги из блокнота, пишет что-то, положив страничку на блокнот, и протягивает мне и картину, и листок бумаги.

- Сделай мне одолжение, - говорит он, когда я беру их из его рук. - Отправишь ей это? От меня?

Он указывает на лист бумаги в руках.

- Ее адрес вверху, имя - внизу.

Смотрю на листок в моих руках и читаю ее полное имя.

- Оберн Мейсон Рид, - проговариваю я вслух.

Какова вероятность, что такое может случиться?

Улыбаюсь и провожу большим пальцем по буквам ее второго имени.

- У нас одинаковые вторые имена.

Я перевожу взгляд на Адама, он вновь опускает кровать с легкой улыбкой на лице.