Гавань - Татьяна Савельева (2020)

Перевожу взгляд на комнату, в которой нахожусь. Железная дверь с маленьким стеклянным окошечком сверху. Комната окутана мраком, но от света, проникающего от дверного окна можно различать что вокруг тебя. А вокруг меня ровным счетом ничего! Комната маленькая, примерно 3*4 метра, стены обшиты старыми подушками, скорей всего попытка звукоизоляции. Поднимаю голову вверх, потолок высокий, много труб и проводов. Под ногами мокрый песок, наверно при плохой погоде подтапливает… Опираюсь о стену, чтобы встать. Резкая ноющая боль пронзает виски, которая отдаётся в лобовой отсек. Постанывая подхожу к двери, максимально близко прислоняюсь к толстому стеклу, чтобы понять, где я. Влево и вправо ведет длинный светлый коридор, с немного приглушенным светом, перед моей дверью стена. Так или иначе, я понятия не имею, что находится по соседству с моей «темницей», но могу быть уверена на все сто процентов, я находусь в подвале Бойда Манкевича.

– Проклятье! – рукой ударяю железную дверь. Это была плохая идея, ибо новая порция головной боли снова ударила в вески.

– Элизабет? – тихий, едва уловимый знакомый голос. – Элизабет, это ты?

Голос исходит от железной решетки почти у самого потолка – вентиляция.

– Пейтен? – подхожу к той стене, где находится вентиляция.

Боже! Она жива! Никогда не думала, что буду радоваться голосу Пейтен так, как сейчас.

– Боже, Элизабет… – всхлипывает. – Ты в порядке?

– Голова… Кажется, у меня сотрясение. – бегло бросаю взгляд на дверь. – А ты? Ты цела?

– Да. Несколько побоев, но в целом нормально. Моя очередь наступит завтра…

По телу пробегают мурашки.

– Очередь чего?

– Он поведет меня в комнату «наслаждений» … Он всех туда водит. – снова всхлипывает. – Элизабет, я боюсь.

Опускаюсь на пол.

– Значит, есть еще другие девушки?

– Да. Четверо. – пауза. – Но Лайза… Ее не слышно уже давно, часа четыре она молчит…

Мертва?

В память врезается кожаный блокнот. Мгновенно задираю кофту, пытаясь нащупать тетрадь. Выдыхаю с облегчением, на месте. Приподнимаюсь, на ходу открываю последнюю страницу, подношу лист к свету.

«Заголовок – Лайза Стилл.

Возраст – 19 лет.

Игрушка номер 39.

Город – Кембридж.

Штат – Массачусетс.

Фото.

Локон блондинистых волос, облачённых в черную ленту».

– Она мертва, Пейтен… – почти шёпотом говорю я.

– Что? – пауза. – Мертва? Ты уверена?

– Да… – возвращаюсь на прежнее место и кладу тетрадь в угол. – Мне очень жаль.

Долго висела тишина, которая прерывалась всхлипами Пейтен.

Сколько прошло времени с того момента, как я оказалась здесь? Час, два, три? Больше? Надо что-то придумать, я должна выбраться отсюда, вытащить Пейтен и других девушек. В сотый раз обвожу «темницу» взглядом. За последний час-два в голову приходило несколько идей: постараться выбить дверь, разбить окно… Но все это очень быстро привлечет внимание Бойда и накличет на меня побои.

– Пейтен, ты не пыталась убежать? – смотря в пустоту, спрашиваю я.

– Пыталась, но после нескольких ударов по лицу, пропало желание шуметь и искать лазейки. – минутная пауза. – Знаешь, а у меня даже возникла хорошая идея, но ее не удалось осуществить…

– Что за идея? – зная Пейтен, что-нибудь ладное она наврятли предложит, поэтому без всякого энтузиазма продолжаю сверлить дверь взглядом.

– Мой дедушка занимается взломом всех видов замком. Ты не подумай, он не нарушает закон, все вполне законно… – пауза. – Так вот, он меня тоже научил кое-чему. Я тоже могу взламывать замки, дверные – тем более.

Услышав последнюю фразу, приподнимаюсь и вопросительно пялюсь в вентиляцию.

– А в чем проблема ее осуществить?

– Понимаешь, у меня нет ничего, что могло бы быть в роли отмычки. Ни-че-го…