Альтернативная реальность - Александр Архиповец

— Диду! Глянь! Похоже, вновь преставился…

— Нет, Омельку. Смотри, как ровно дышит. Будет жить. Чудно. Ни кровинки, ни царапинки… И откуда только взялся? На бусурмана, кажись, не похож… На козака – тоже. Поляк, что ли? Так голова брита… Поляки бреют? Или нет?

— Ой, не знаю, диду! Делать-то что станем?

— Да Бог его знает! Сам не пойму! Нужно ехать за хлопцами в село… Самим не справиться… А там… там пусть отаман думает… Наверно, ты таки давай, иди. Только смотри осторожненько, довбанка течет, смотри не утопни! Да и одежонку какую прихвати… Срам-то прикрыть… Прости Господи!

Я вновь, на этот раз незаметно, приоткрыл глаза. Посмотрел на "туземца". Хотя какой там туземец! Козлобородый говорил: во мне двадцать пять процентов украинской крови. Значит – предок. А может, врал мерзавец?

Сказать честно – особо предок не впечатлил: худое, по-стариковски морщинистое лицо. В одном глазу бельмо, другой – непонятно серого цвета, испытующе глядит сквозь прищуренное веко с недоверием и недовольством. Из-под соломенной с широкими полями шляпы клочками торчат посеревшие от грязи волосы. Седая борода и длинные, рыжие от табака усы возле синеватых губ. В беззубом рту – глиняная трубка, зажатая в трехпалой кисти. Другой рукой (на которой все положенные пять пальцев) теребит медный крестик на шее. Рубаха и штаны из грубого домотканого полотна, тоже далеко не первой свежести.

Так что он там говорил на счет срама?

Пришлось задействовать телепатию. Ах да! Я до сих пор нагой. Прикрыть срам – значит одеться. Ну что ж, это не лишнее…

Внушая предку свою беспомощность и беззащитность, взывал к чувству жалости и сострадания.

Вообще-то, я не особо сентиментален и переборчив в средствах, для пользы дела способен и не на такое. Вот хотя бы прикинуться дурачком… Стоп! А ведь идейка-то совсем неплоха… Пусть над ними смеются и дразнят. Зато не придется ничего объяснять. Глядишь – кто-то еще и пожалеет. Быстро привыкнут и перестанут замечать. А ведь мне только того и нужно: немного освоиться, пообвыкнуть…

Широко открыв глаза, глупо заулыбался, больше того, пустил слюни.

— Ты кто? — все еще недоверчиво хмурясь, спросил дед.

В ответ – та же улыбка и еще чуть слюней.

— Да ты дурнык! — казалось, это открытие его не только успокоило, но и обрадовало.

— Зовут-то как? Неужто немой? Господи, нам только убогих… — тут он замолчал и вновь испытующе впился в меня своим водянистым глазом.

Я ощутил тревогу. Где-то недорабатываю. Даря ему свою, становящуюся фирменной, глуповато-счастливую улыбку и новую порцию слюней, с максимальной активностью повел телепатическую атаку: "Да, да, дед! Редкий "дурнык!" Притом абсолютно смирный и безопасный, зато крепкий и весьма-весьма полезный в хозяйстве, ну что твой вол (кажись, так звали их тягловых животных)".

Морщины на лбу деда чуть разгладились. Потер пальцами виски.

— Пить хочешь?

Я радостно закивал. От чрезмерного усилия чуть не разбил затылок. Затем, показывая всем видом, насколько мне тяжело, приподнял голову, и, опершись на локоть, сел. Мне и притворяться особо не пришлось – земля и небо ходили перед глазами ходуном. Вот тебе и одна минутка! До полной регенерации, пожалуй, еще не близко. Пока я бестолково озирался по сторонам, желая внушить сам себе, что все в порядке, вернуть на законные места землю и облака, отошедший в сторону дед вернулся, неся глиняный кувшин с широким горлышком и без ручки.

— На, пей! Кысляк…

Взяв кувшин в трясущиеся руки, я сделал несколько больших глотков. Остановился, прислушиваясь к ощущениям. Комочки кислого молока, перемешанные с сывороткой, ласково пощипывали язык и великолепно утоляли жажду. В голове немного прояснилось.