— Да посрать! Для меня ты всегда останешься Шатохиной, которую я на сеновале пялил! — подмигивает. — Ты же не настолько глупа, чтобы думать, будто Марго — долбаная святая Мать Тереза и помогает исключительно из благих побуждений?

— Она не была святой.

— Разумеется, твоя сутенерша не святая!

— Моя… — осекаюсь. — Все не так! И я не про Марго, а про Мать Терезу. Ее облик далек от облика святой… Просто устоявшееся выражение.

— Тем более. Подкованная в одном и просто до ужаса глупа в другом! Ай-яй-яй, Шатохина! Простушкой была, простушкой и осталась! Через твой напускной лоск простотой несет…

В висках стучит.

Ненависть к этому привлекательному мужчине переходит все допустимые границы!

Больше всего бесит, что в чем-то он прав. Я не могу себе позволить взвалить на свои плечи плюс один должок! Тем более быть должной управляющей сомнительным бизнесом! Явно у Марго связи немалые…

Эх, Ленка-Ленка… Тяжело верить в сказки, когда тебе уже не пятнадцать, не девятнадцать и даже не привлекательные двадцать пять! До тридцати еще почти три года. Но эти три года оседают вязким опытом на зубах.

Марсель прав.

Никуда я не уйду.

Не факт, что останусь в этом бизнесе. Ведь, по сути, сегодня я должна показать себя на все сто, чтобы Марго захотела иметь со мной дело и дальше.

Но загадывать наперед не получается.

Мне бы только пережить этот вечер и никого не убить. Случайно. Нет, все-таки намеренно…

Смотрю на Марселя, и внутри клокочет все самое темное и самое бешеное, что во мне есть!

Фантазия работает на полную катушку…

Я ему ох… и ах… как плохо сделать хочу!

Я куклу-вуду куплю на последние гроши и оторвусь на тебе, Марселюшка! О… как я на тебе оторвусь.

Нам приносят по легкому салатику.

Я пью бесконечный бокал шампанского, есть совершенно не хочется.

Марсель ужинает с аппетитом.

Я с трудом процеживаю по капельке, считая минуты.

Каждая из них тянется пытливой вечностью, но быстро сгорает за секунды, стоит лишь Марселю начать меня трогать. Иногда он это делает, роняет небрежно ладонь на бедро, касается моего плеча или волос, трогает с видом мужчины, который имеет на это право!

Я же его убить готова! Как мне с ним сексом заниматься? Вагиной задушить готова, покромсать его член на кусочки…

— Счет, пожалуйста.

Слова Марселя звучат, как приговор.

Счет? Как? Уже?

Марсель поужинал. Так быстро…

Я цепляюсь за бокал с недопитым шампанским, которое больше не выглядит, как игристый напиток.

Шампанское выглядит точь-в-точь, как я: много запала в начале, но в конце, когда отыграет, всего лишь подслащенная водичка с небольшим содержанием алкоголя!

Пока я судорожно пытаюсь придумать, как мне быть, Марсель уже расплачивается наличкой, опустив деньги в специальный контейнер в виде изящной шкатулки.

— Сдачи не надо, — кивает легко официанту.

Марсель встает, протягивает мне руку.

— Пойдем?

Как же мне не хочется идти с ним в номер.

У меня просто раздвоение личности какое-то. С одной стороны, такому красавчику отказать трудно. И я не должна отказывать, просто не должна! Но во мне что-то претит происходящему, я буквально заставляю себя встать и небрежно опереться на протянутую ладонь.

Это должно быть просто. Марсель красив и сексуален. Я слишком ярко помню нашу единственную ночь. Это было волшебно! Сейчас у меня все же немного намокли трусы от его близости.

Но все происходящее кажется неправильным.

Я запуталась совсем.

Запуталась, помогите.

В голове сумбур, которого ни разу не было.

Зря я пошла на это… Зря. Совершенно!

Мы направляемся в холл отеля.

Можно подняться по роскошной лестнице или лифта дождаться, но Марсель внезапно сворачивает в сторону выхода.

Почему? Как? Зачем?

Он путает меня еще больше!

— Куда мы идем? Мы в номер не поднимемся? — уточняю.