На Сира и еще нескольких тысяч счастливчиков подходящей специализации надели адамантовые ошейники. Затем была обработка разума Творцом-ментатом третьей ступени. На выходе получился безмолвный раб, зажатый в оковы ментальных блоков. Подчинение – служение – долг.

Сколько миров он вырастил для своих хозяев, сколько триллионов разумных пошло под нож, Сир не помнил. Спасибо седому Творцу этого Древа, подчищавшему его память с грацией вивисектора…

В голове у Сира остались лишь ошметки воспоминаний.

Как он терял кусочки своей души, подтачивая ею теплый металл рабского ошейника.

Как он оттягивал развитие очередного мира, всеми силами отодвигая сезон Жатвы.

Как прятал невинные души у себя в Чертогах.

И как не успевал, раз за разом получая удары Судьбы…

У вас когда-нибудь отбирали артефактный кристалл, в котором пугливо сжались четыреста миллионов скрытых от Жнеца детских душ? Когда хочется плакать, но ты разучился. Когда хочется молиться, но некому. Когда хочется умереть, но ментальные блоки не позволяют причинить себе вреда…

Миллионы лет божественной эволюции не прошли даром. Вначале Сир докачался до капа, а затем совершил качественный прорыв – до ранга Творца. Плохонького, нулевого, но Творца. С уклоном в разрушение, а не в созидание. Заточенного под одну цель – отыскать чужое Древо, проникнуть сквозь защиту и уничтожить его создателя. А затем сидеть на попе ровно, виляя хвостом, и дожидаться прибытия хозяев.

Сиреневому обновили ментальные установки и упрочнили конструкты самоликвидации. Вышедший из-под контроля Творец никому не нужен. Особой опасности для элиты кочевников он не представлял, но боги умеют думать вдолгую. Кто его знает, во что способен развиться сорвавшийся с поводка раб? Вечная жизнь и толика мотивации способны сотворить чудеса.

Для того чтобы пилотировать самолет, нужно учиться год.

Чтобы играть на куске палки, как на свирели, достаточно столетия.

Хождение по воде доступно уже после тысячи лет тренировок.

Ну а миллиард лет жизни позволяют силой желания гасить звезды. А заодно трансформируют разум как книгу, стократно пропущенную через программный переводчик. Что уж там получится по итогу, не предскажет даже Высший Оракул.

Не поскупившись на экипировку, инсектоиды накачали Сира бафами и, скрипя жвалами, выдали с дюжину одноразовых артефактов, способных неприятно удивить даже Творца. Членистоногая жаба душила, но потенциальный куш в виде попавшего под Жатву Древа окупал если не все, то очень многое.

По-хозяйски потрепав за щеку, Сиреневого пинком отправили в наиболее перспективный сектор Леса Миров. Лети и молись сам себе, чтобы не промахнуться.

Молился Сир неохотно, больше времени проводил в медитациях, обнуляя накопленную энтропию сознания. Ведь если не сбрасывать накопленную психологическую усталость, то и десять тысяч лет жизни покажутся пыткой.

Ну а заодно Сиреневый бродил по чертогам разума, расшатывая ментальные блоки, распутывая шифрованные узлы и сливая в пустоту энергию смертельных ловушек. По его подсчетам, потребуется не более одной малой вечности (миллиона лет по стандартному календарю Первотворца) для обретения долгожданной свободы. Ну а затем – месть.

О, как сладко это слово!

Как учил Первый: за добро воздай добром, за зло карай десятикратно. Одна проблема – где столько пыток набрать?

Сир старательно облетал все встречные Древа, раз за разом удивляясь фантазии их Творцов. Причудлив Порядок, и неисповедимы пути воплощения Его…

Сиреневый уже достиг зоны Фронтира, когда очередное Древо неожиданно выбросило протуберанец силы. Обхватив кокон Чертогов, оно рывками потащило убежище к вершине кроны. Яростное сопротивление Сира сжигало миллионы единиц веры, но лишь едва колыхало макушку Древа. С тонких ветвей изредка слетали рассыпающиеся пеплом миры. Приносимые в жертву разумные покалывали ауру триллионами иголок непрофильной энергии.