Раньше Дима не верил в Бога: уж многое в его жизни говорило о том, что если Бог и существует, то он точно забыл про этот маленький город и одинокого парня, Диму Бессонова. Но сейчас был один из тех моментов, когда даже самый закоренелый атеист начинает молить о чуде, как пассажир терпящего бедствие авиалайнера. И, кажется, Бог его всё-таки услышал. Может, это была компенсация за все годы забвения? Дима не знал, да это и не имело значения.

Девушка приземлилась не на твердую поверхность, а на хаотично сложенные пятиметровые силиконовые шланги для полива газона, брошенные его нерасторопным помощником – соседским мальчишкой Славой, которому Дима платил за уход за двором. Её поза не казалась безжизненной или неестественной, только правая рука была чуть подвернута под спину.

Мужчина опустился на колени возле своей вынужденной гостьи, а затем положил пальцы на хрупкую шею, чтобы нащупать пульс. Через минуту Бес облегченно выдохнул, почувствовав теплую пульсацию под нежной кожей. Слава Богу! Затем принялся аккуратно ощупывать её кости, стараясь не тревожить руку, которая вероятнее всего была вывихнута или даже сломана. Но это не так страшно, с этим они справятся. «До чего же она ладная и приятная на ощупь», – вдруг некстати подумал Бес и тут же отогнал крамольные мысли.

В этот момент Женя открыла глаза и полным боли взглядом, затравленно посмотрела на мужчину.

– Больно… моя рука, – едва прошептала она.

– Сейчас, сейчас… погоди… – Дима попытался скрыть свою растерянность. – Болит только рука? Или что ещё? Спина?

– Нет, – хрипло выдохнула девушка. – Только рука. Помогите мне подняться.

– Не думаю, что это хорошая идея. Может, я лучше вызову скорую? – взволнованно пробасил Бес.

– Не нужно, я хочу встать и уйти… домой, – девушка едва сдержала вырвавшийся из груди всхлип.

– Не волнуйся, я не обижу, ты в безопасности, – мужчина старался говорить ласково, словно уговаривая раненого зверя. – Сейчас помогу тебе подняться, а затем отвезу в больницу. Только после того, как врач подтвердит, что всё в порядке, поедешь домой. Меня, кстати, Дима зовут, Дмитрий Бессонов, или просто Бес для друзей. А ты, кажется, Женя?

– А вам можно верить? – сквозь стиснутые от боли зубы выдохнула она.

– Мне – можно. Если пообещаю что-то, то сделаю.

– Женя, Евгения Скворцова, или просто жалкая неудачница, а друзей у меня, как оказалось, нет, – девушка всхлипнула.

– Эй, всё будет хорошо… – грубоватый голос мужчины был полон искреннего раскаяния.

Пережитый страх, ожидание неминуемой смерти, адская боль в поврежденной руке – всё выплеснулось наружу потоком горьких слез, которые Женя больше не пыталась сдержать.

– Так, приготовься, – слышала она сквозь рыдания слова Димы. – Сейчас я рывком подниму тебя. Наверное, будет больно…Черт, вообще-то тебя нельзя тревожить, нужно вызывать скорую. Вдруг у тебя сотрясение или внутренние повреждения, и я сделаю только хуже, – мужчина застыл в нерешительности.

Его слова были разумными, в другой ситуации Женя бы прислушалась, но адреналин в её крови всё ещё зашкаливал, и мысли путались, поэтому девушка, проигнорировав слова Бессонова, стала приподниматься сама, опираясь на здоровую руку.

– Что же ты… аккуратнее, – мужчина, подложив свою большую ладонь под затылок девушки, стал медленно приводить пострадавшую в сидячее положение. Женя со стоном медленно вытащила из-за спины неестественно вывернутую правую руку и закричала от острой боли, а через мгновение потеряла сознание.

– Чёрт, чёрт… вот дерьмо, – Дима смотрел на бледное лицо девушки, почти не ощущая на руках её веса.