- Что не так? – Мила выгибает изящные брови, недоуменно уставившись на подругу. – Я не боюсь его!

- Да причём здесь это?! – Катя переходит на тихое шипение. – Никто не спорит, что они идиоты… только вот про маму… Мил, это было лишнее.

- Именно! – одергивает себя блондинка, чтобы не начать нервно стряхивать несуществующую пыль с брюк. – Он это начал!

- Но твоя мама, к счастью, жива!

А Милану будто оглушили. Слова мерзким скрежетом прошлись по её барабанным перепонкам. На миг девушка ощутила подступающую тошноту.

- В смысле? – язык слегка онемел.

- В коромысле! – Катя быстрым движением сметает с лица упавшую кудряшку. – Его мать умерла. – склоняясь к уху Миланы.

- Чёрт! – блондинка сжала пальчики в кулачок. Так, что острые ноготки до боли впились в ладошки. – Я понятия не имела. – замотала головой. – Почему ты мне не сказала?

- Ты не спрашивала. Блин, да мы вообще никогда их не обсуждали! С чего бы нам вообще говорить о них, и об их проблемах в частности?

- Но ты ведь откуда-то узнала? – возмущенно. Хотелось плакать. Какая же дура… ну кто тебя за язык тянул, Мили?

- Да мы ещё с тобой не общались, когда я узнала… в туалете услышала, как воздыхательницы Леднёва перемывали кости ему и его друзьям!

- Думаешь, стоит извиниться? – привычным движением Мила сжала нижнюю губу зубами. Она всегда так делала. Особенно, когда происходящие события щекотали ей нервы.

- Думаю, стоит… просто не факт, что он станет тебя слушать.

Так и случилось.

Вместо прощения она получила почти звериный оскал. Напускное веселье в глазах, фальшивый смех в лицо, и несколько тонких оскорблений, смешавших её с грязью. С тех самых пор обоюдная неприязнь, почти ненависть, переплела их между собой чёрной паутиной. Она старалась не обращать внимания на едкие издёвки, а он, кажется, не собирался останавливаться. Так прошёл год. Даже больше.

…

Наше время

- Илюх! Почему твой отец звонит мне?

Жека возмущенно вскидывает густые брови, протягивая брюнету мобильный. Илья поджимает подбородок. Забирает у друга телефон и продолжает смотреть на имя своего отца на сенсорном экране. Отодвигает от себя Ангелину и пропускает мимо ушей её недовольное урчание.

Чёрт. Его телефон благополучно остался в машине. Илья глубоко вздыхает и, вернув айфон последней модели Скрипачу, поднимается с мягкого дивана.

Он совершенно забыл о том, что должен был перезвонить родителю ещё… а который сейчас час, кстати?

- Блять… - тихо ругается, понимая, что облажался. – Я за телефоном!

Не уверен, что его услышали. Да и плевать. Впихивает ноги в грязные кроссовки, и цепляет с вешалки ветровку. На ходу проверил карманы куртки, и ещё раз убедился, что телефона нет.

Остаётся надеяться, что ничего срочного у его отца не приключилось. Обычное беспокойство. Просто он обещал перезвонить, и не выполнил обещание.

Брюнет выскакивает из квартиры, и сбегает по ступеням вниз, не заморачиваясь по поводу лифта. Выбегает из подъезда и двигается к своему авто. Находит телефон на пассажирском кресле.

Виски на секунду сдавило, и парень недовольно нахмурился, скрываясь в салоне автомобиля.

Девять пропущенных. Слишком много.

Илья хлопает дверью, и тут же набирает отца.

- Ты издеваешься надо мной? – после первого же гудка. В интонации не сложно уловить гнев и раздражение.

- Па… - выдыхает парень и устало облокачивает голову на руль. Закрывает глаза. – прости. Я телефон в машине оставил.

- Где тебя носит, чёрт возьми?!

- Мы у Жеки.

- Не слишком ли часто, а?

- Это нотации, пап? – нахохлился брюнет, стискивая пальцы на корпусе телефона. – Я ведь уже не маленький.

- Чтоб через полчаса был в ресторане Буланже. Ясно? Я тебя жду.

- Что-то срочное? – Илья открывает глаза, натыкаясь взглядом на свои кроссовки. Кофейные разводы наталкивают на воспоминания. Чёртова идиотка…