— Вам нравится? — разворачивает букет ко мне и снова улыбается.

— Эвкалипта добавьте. — жадно продолжаю следить за каждым ее движением.

— Для кого букет, если не секрет? — она заворачивает его в крафтовую бумагу.

— Для женщины, с чьим мужем вы спите — моей матери. — она замирает, совсем как отец последний раз, и поднимет на меня глаза. Они потемнели. Стали почти изумрудными. Я с маниакальной жадностью впиваюсь взглядом в её лицо. Стараюсь рассмотреть любую эмоцию, микроскопическое изменение.

— Ты дочь Андрея?

— А Вы ещё с кем‐то спите? — меня раздражает ее растерянность.

Сейчас мне хочется биться, не щадя, до первой крови. Хочу растоптать её, но она — неравный соперник, потому что не готова держать удар.

Перед собой я вижу обычную женщину. Нина молчит. Заклеивает бумагу скотчем и снова смотрит на меня.

— Мне жаль, что все так вышло. — делает паузу и добавляет. — Я люблю его ещё со старших классов. — раздражение мгновенно превращается в бурлящую ярость. Я впиваюсь пальцами в прилавок и, как кобра, делаю бросок вперед:

— Так и женились бы после старших классов и не ломали бы судьбы. Тогда бы не родилась я, и мне не пришлось бы стать свидетелем морального разложения моего отца. — агрессивно тычу в нее пальцем. — И если бы тебе было по‐настоящему жаль, то ты бы поступила честно, а не жалась с моим отцом по углам. И моя мать не была бы смешана с дерьмом. И я бы не потеряла остатки уважения к своему отцу. Я бы… — не выдерживаю давления эмоций, рухнувших на меня, как бетонная плита, и начинаю плакать. Я ненавижу себя за это. Ненавижу за то, что это я не могу держать удар, а — не она.

— Мне правда жаль, детка. — произносит еле слышно. Я не была готова к её жалости. Это просто невыносимо.

— Да пошла ты!

На понимание, эмпатию и признание ошибок способен только сильный человек, у которого все в порядке. У Нины прекрасный сын, у которого есть Ксюша, свое дело, и чего уж таить, мой отец, который любит её. Я не слепая. То, как он защищал её, говорит обо всем.

А у меня в восемнадцать лет разбитые мечты, рухнувшая иллюзия семьи и отсутствие права выбора.

Не могу остановить поток слез. Достаю деньги и кладу на стол. Она хочет что-то сказать, но я останавливаю её жестом. Желание приложить ее о стол пропало. Ненависть затаилась и отошла немного в сторону. Забираю действительно красивый букет и стремительно выхожу на улицу. Ледяной ветер треплет волосы. Рукавом пальто вытирают нос. Сую букет в руки проходящей мимо женщины, игнорируя её недоуменный взгляд, иду в сторону набережной. Зачем я пришла? Посмотреть на неё? Посмотрела? Тебе фотографии не хватило? Что за необъяснимое желание помучить себя. Облегчения не наступило. Я иду ещё быстрее и, наконец, срываюсь на бег.

6

Кира — миловидная блондинка с отвратительным характером. А может воспитанием, я пока не разобралась.

— Волосы на работе так носить нельзя. — рассматривает меня как таракана, который случайно забежал в ресторан.

— А как можно?

— Назад их нужно убирать. — раздражённо дергает рукой, имитируя гладкую укладку. — Официанты работают в черном. Внизу можешь носить джинсы, брюки не обязательны, но сверху должна быть рубашка.

— Бармен вон в футболке. — киваю в сторону высокого парня, который делает какой-то замысловатый коктейль. — А у той девушки наполовину собранное каре. Волосы внизу висят.

Кира шумно выдыхает, словно призывает себя к терпению, голос звучит с нажимом:

— Волосы убрать, рубашку надеть, тупых вопросов не задавать. Домой возьмёшь меню, изучишь.

— То есть Вы сами решаете, кому и как одеваться? Субъективно? — намеренно обращаюсь к ней на вы, хотя Гриша предупреждал о плоской иерархии.

Мои волосы убраны в небрежную французскую косу, ничего не висит и не представляют никакой угрозы для тарелок посетителей.