— Не подходите ко мне! Видите камеры? Они реагируют на звук. Они все смотрят на меня. Помогите! Пожар! Террористы! Бомба! Премьер-министр! Насилуют! — кричала я во все горло. — Это опасный район, копы приедут через секунду.

В окнах зажегся свет, кто‐то заорал из окна:

— Совсем охренели? Заткнитесь!

Я смотрела на тех двоих, переводя взгляд с одного на другого. Оба были одеты в черные толстовки, капюшоны затянуты вокруг лица поверх бейсболок.

— Что вам надо? — крикнула я.

— Убирайся домой, сраная иммигрантская шлюха. Таким, как ты, не место в нашем городе, — процедил сквозь зубы тот, что был с битой, и смачно харкнул на мостовую. — Еще раз увижу тебя здесь — убью. Поняла, тварь?

Я с готовностью закивала, молясь, чтобы он не приближался. Из окон высунулись люди, с интересом наблюдая за происходящим.

— Повтори, что я сказал, сука: «Мне не место в этой стране, я сраная одноклеточная подстилка».

Я сжала кулаки. Бежать нельзя. В любом из этих переулков я беззащитна. Только камеры и свидетели могут спасти меня сейчас.

Парень сделал шаг вперед и поднял биту над головой. Вдалеке послышались сирены. Подельники переглянулись. Первый привычным движением сунул биту за пояс и зашагал прочь. Второй последовал за ним, бросив на меня прощальный взгляд, полный ненависти, смешанной с насмешкой.

Status: не прочитано

22:34 / 21 июня 2015, воскресенье

The Clash — «Should I Stay or Should I Go»

Двадцать минут спустя, когда я уже сидела на одинокой лавочке посреди перрона, меня наконец накрыла волна адреналинового ужаса. Со мной так всегда: я не пугаюсь сразу, организм дает мне фору минут в пятнадцать, до того как меня начинает трясти и выворачивать наизнанку. В пропахшем мочой и хлоркой вокзальном туалете я кое‐как вытащила из волос осколки скорлупы и отмыла затылок холодной водой из‐под крана.

Очевидно, я шла мимо паба и они услышали мою русскую речь. Долбаные гопники, дети инцестов в пятнадцатом поколении! Возомнили себя высшей расой! Ох, Женя, какой же отвратный городок ты выбрала для жизни.

Окатив ледяной водой горящие щеки, я вернулась в зал ожидания и достала из рюкзака твою коробку. Она была надежно обмотана скотчем, и, чтобы открыть ее, требовались ножницы, которых у меня при себе, конечно же, не было.

Меня не отпускали слова Ханны. Поверить в них было бы так комфортно. Мне и без того нравилось заигрывать с мыслью о том, что ты уехала далеко-далеко из этой помойки и живешь теперь где‐то счастливой жизнью, в коммуне с горсткой хиппи, отрекшись от материальных ценностей. Я так и видела тебя где‐то там.

В кармане завибрировал телефон, резко прервав мои видения. Еще один запрос в друзья — Меган Грин, темнокожий андрогин в черных очках с эмо-стрижкой. Я приняла запрос, хоть он и смахивал на спам. Информации на странице было по минимуму. Через несколько минут мне пришло сообщение от этой Меган: «Привет! Я Мегс, твоя сестра была моей лучшей подругой».

Вот так поворот, подумала я. Сколько же у тебя лучших друзей? Я проверила — в ее списке друзей не было ни тебя, ни Ханны. Фотографии отсутствовали.

«Привет!» Я видела, как мелькнул символ, что она набирает текст. Наверное, передумала и стерла написанное. Потом сообщение все‐таки пришло: «:)». Ага, смайлик, конструктивное начало. «Хочу рассказать тебе все, что знаю. Про Джен. Вдруг это поможет? Я тоже ищу ее».

У меня в голове зазвонил тревожный колокольчик. Это может быть мошенник или маньяк, который прочел мой пост и теперь хочет заманить меня в ловушку. «Давай встретимся?» — выскочило ее следующее послание. «Не сочти за грубость, но откуда мне знать, что ты и правда ее подруга?»