Вчера, пока Миллер совершал какие-то деловые звонки, я на несколько часов застряла в Нью-Йоркской публичной библиотеке. Мне не хотелось оттуда уходить, хоть и занималась самоистязанием: гуглила Грейси Тейлор. Однако она словно никогда не существовала. После нескольких не увенчавшихся успехом попыток я закопалась в дюжине книг, но не все они были об исторической архитектуре. Ознакомившись с посвященной ОКР, я узнала, что оно связано с гневом. Миллер определенно вспыльчив.

— И какое здание ты выбрала?

— Брилл-Билдинг[4].

Он хмуро смотрит на меня сверху вниз.

— Брилл-Билдинг?

— Да.

— Не Эмпайр-стейт-билдинг[5] или Рокфеллеровский центр[6]?

Я улыбнулась.

— Все и так знают их историю.

Правда, я еще думала, что о большинстве строений в Лондоне всем известно буквально все, но ошибалась. Миллер ничего не слышал о «Кафе Роял»[7] или что за ним стоит. Возможно, я слишком сильно поглощена лондонской роскошью. Знаю обо всем, и не уверена, являюсь ли отчаянной и одержимой или все-таки чертовски хорошим гидом.

— Правда?

Я восхищена его недоверчивостью.

— Брилл-Билдинг еще менее знаменито, но я слышала о нем. Думаю, тебе понравится то, что я о нем узнала. — Сигнал светофора меняется, и мы начинаем переходить дорогу. — У него очень интересная музыкальная история.

— Неужели?

— Да.

Я смотрю на Миллера и вижу нежную улыбку. Может показаться, что он обеспокоен моим бессмысленным увлечением историей архитектуры, но я знаю, что мой энтузиазм приносит ему удовольствие.

— А ты помнишь свое задание? — останавливаю, прежде чем он переведет нас через еще одну дорогу.

Мой любимый одержимый мужчина пристально на меня смотрит. И я ухмыляюсь. Точно помнит.

— Что-то о фаст-фуде.

— Хот-доги.

— Точно, — подтверждает он с содроганием, — ты хочешь, чтобы я съел хот-дог.

— Да, — соглашаюсь я, сдерживая истерический смех.

Каждый проведенный в Нью-Йорке день мы ставим друг перед другом задачи, которые следует выполнить. Задания Миллера оказались довольно интересными: от подготовки лекции о местных зданиях, до купания вместе с ним при условии, что мне нельзя к нему прикасаться, а ему можно. Это было невыносимо, и я с треском провалилась. Не то, чтобы он сильно переживал, но я потеряла балл. Мои задания немного детские, но идеально подходят Миллеру: посидеть на траве в Центральном Парке[8], поесть в ресторане без поиска идеального места для бокала вина и вот сейчас попробовать хот-дог. Очень простые вызовы… теоретически. Кое-что ему далось, кое-что нет, как, например, постоянное перемещение бокала с вином. Каков счет? Оливия — восемь, Миллер — семь.

— Как хочешь, — фыркает, утягивая меня в сторону дороги, но я остаюсь на месте и жду, когда он снова обратит на меня внимание. Миллер сосредоточено смотрит, лихорадочно соображая. — Ты собираешься заставить меня съесть хот-дог в одном из этих грязных маленьких прилавков на углу, не так ли?

Я киваю, зная, что в нескольких шагах от нас он видит один из таких грязных маленьких прилавков.

— Например, в этом.

— Очень удобно, — бормочет он, неохотно следуя за мной к тележке с хот-догами.

— Два хот-дога, пожалуйста, — прошу продавца, пока мой спутник неловко переминается рядом.

— Конечно, дорогуша. Лук? Кетчуп? Горчица?

Миллер делает шаг вперед.

— Ничего.

— Всего! — вмешиваюсь, отталкивая его назад и игнорируя раздраженный вздох. — И как можно больше.

Посмеиваясь, продавец берет булочку для хот-дога, нагромождает сверху лук, а затем сбрызгивает сверху кетчупом и горчицей.

— Все, что пожелает леди, — говорит он, протягивая готовое блюдо. Я же передаю его Миллеру.

— Наслаждайся.

— Сомневаюсь, что смогу, — ворчит он, с недоверием рассматривая свой завтрак.

Я виновато улыбаюсь продавцу и забираю свой хот-дог, вручая десятидолларовую купюру.