— Сэм, — и язык словно вязнет в вате. — Что…что ты мне налил, а? — с трудом выговаривая слова, спрашиваю у бармена.

Он пожимает плечом и выставляет передо мной бутылку текилы, опустошенную практически наполовину. Присвистываю, окончательно пьянея. Это что, все я приговорила?

— Только текила, — нещадно растягивая гласные, отвечает Сэм. — Прекращай пить, Кира. Я вызову тебе такси.

— Такси? Э нет, дорогой. У меня сегодня праздник. И я не сойду с этого места, пока…

Этим вечером все катится к чертям, потому что даже мой организм предает меня по всем фронтам. Меня штормит и галстук выскользает из пальцев. Колено съезжает со стула, и я просто лечу навзничь. Сэм не успевает среагировать. И я падаю прямо в мужские руки.

— Поймал, — мягкий баритон впрыскивает в кровь порцию адреналина и разгоняет сердце до запредельных цифр. Кажется, оно сейчас просто разломает к дьяволу грудную клетку. Этим вечером алкоголь впервые дурманит мозг, разливается огнем по венам. И я точно схожу с ума, потому что обвиваю шею незнакомца, провожу языком вдоль бьющейся под кожей артерии, шалея от аромата парфюма с оттенком вишни. — Ты в порядке?

Киваю, хотя точно знаю: ничерта я не в порядке, потому что хочу его, этого огромного мужика, каждый мускул которого словно сталь, а запах кружит голову. Хочу так, как никого и никогда. И это осознание на мгновение проясняет мозг одной простой истиной: я возбуждена до сорванного дыхания и трусики под платьем промокли насквозь. Это отрезвляет лишь на мгновение, чтобы спустя удар сердца отравить острым, что перец чили, желанием.

— Стоять можешь?

Он ставит меня на ноги, но каблуки подводят, и я снова падаю.

Низкий смех бьёт острым желанием между ног. Закусываю губу, сдерживая стон. И я настолько мокрая, что мои соки текут по внутренней стороне бедер.

— Придется тебя нести, Неваляшка, — обжигает словами. — Говори, куда.

— К тебе, — и вдруг хочется, чтобы он почувствовал, какая я мокрая. Чтобы слизал мою влагу с моей кожи и…

— Адресом не ошиблась? — уточняет он, куда-то неся меня. Надеюсь, туда, где не будет этой музыки и чужих стонов. Только он. Тот, кто меня поймал.

Я снова тянусь к нему, прикусывая мочку уха, трусь носом о щетину. Уже не пытаясь понять, что происходит. Мне хорошо — и это главное. А будет еще лучше, даже не сомневаюсь. Так почему я должна отказываться от такого подарка на свое тридцатипятилетие?

— Хочу тебя, мой Бес, — слова сами слетают с языка, незнакомые, но вместе с тем самые правильные. Как будто я говорила их сотню раз до этого. — Сегодня Незабудка только твоя…

Он резко ставит меня на землю, прижимает к стене (не заметила, как мы вышли на улицу). Осматриваюсь. Через черный ход. Наверное, Сэм помог. Спасибо ему. Не пришлось светиться перед камерами. Но сейчас здравый смысл лопается, как мыльный пузырь, потому что я хочу гореть. И хочу этого мужчину, который закатывает рукава на моем платье и грубо матерится, глядя на мое запястье.

А потом закидывает на плечо, усаживает в джип и рвет с места, не жалея покрышек.

И что это было?

Глава 2

— Не дури, Чех, — Антон барабанит пальцами по крыше моего “Михи”[1], — потрахаемся, отдохнем. Это шикарный клуб.

Выгибаю бровь, окидывая взглядом заведение за спиной друга. Обычное здание без ярких вывесок и наляпистых реклам. Обычный мужской клуб. Судя по отзывам, элитный и закрытый. Антоха же, бабник до мозга костей, здесь вип-клиент. И меня вот решил приобщить. И чего, спрашивается, повелся? Позвонил бы Оле, она бы примчалась, ублажила по высшему классу. И никаких проблем. Морщусь, прикрывая глаза. Одна проблема всё-таки нарисовалась: в последнее время Оля стала слишком упорно посягать на мое личное пространство. Ненавязчиво и без истерик, но

в моей квартире появилось слишком много ее вещей.