На месте мне теперь не сиделось. И, как назло, работы свалилось — через две недели благотворительный ужин. Деньги шли на лечение больных детей, а мне претило, что на организацию самого действа потратили столько этих нужных денег. Смысл? Могли бы просто отдать, не обязательно же при этом шампанское пить, которое стоит, как самое дорогое лекарство.

Оказалось, кто-то напутал с пригласительными, а разгребаться пришлось мне. И вычитывать речь Андрея Семеновича тоже мне. А потом ещё выдержать звонок его дорогой супруги, которая внезапно мужа потеряла. К тому моменту я была так взвинчена, что на венценосную особу хотелось накричать. Сдержаться стоило неимоверных усилий.

До Светки я добралась к концу рабочего дня. Вовремя — она уже упаковывалась в шубу. Я мялась, не зная, как подвести разговор к нужной теме. Света ждала. Интересно, а про меня она тоже сплетничает? Наверняка.

— Андрею Семёновичу что-то нужно? — спросила она.

— Да, насчёт пригласительных, — стушевалась я. — Сказали, список гостей не полон. О каких-то персонах то ли забыли, то ли не знали.

— Чернов! — вскрикнула Света. — Боже, я и сама забыла! Какая ты умница, Катя. Нам бы головы пооткручивали. Столько денег московских приехало, а мы их чуть не профукали.

Я едва устояла на ногах. Чернов — это Димка. Но сколько Черновых в России? Наверняка сотни и даже тысячи. Зачем Димке приезжать, он одиннадцать лет сюда носу не казал…

— Я тебе почтой выслала, — защелкала по клавиатуре Светка. — Имена их, адрес, на которые пригласительные надо будет доставить. С супругой, разумеется. Все, пока.

Расцеловала меня в обе щеки, словно мы дружили, закрыла кабинет и убежала. Я вернулась к себе. Достала пригласительный. Дрожащими руками вписала в него имена — Чернов Дмитрий и Чернова Юлия. Жена. Я даже знала, как она выглядит — не сдержалась пару раз, залезла на её страничку в сети. Красивая. Но личной информации почти нет, фотографий мало. Быть может, у них даже дети есть? От этой мысли стало дурно.

Пригласительный я вложила в конверт и надписала адрес. Его доставит курьер — это уже не моя забота. Моя забота — сбежать. Смешно, но сбежать хотелось. Точнее, не смешно, грустно. Печально. Увидеть его хотелось так, что впору пальцы кусать, чтобы больно, до крови. Не раз и не два мне хотелось в Москву ехать, чтобы хоть со стороны посмотреть. А теперь он сам возвращается. А мне стыдно… что я стала такой. Не хочу, чтобы он меня видел.

С такими дурными мыслями я и выходила из офиса в числе последних — ударная работница. Моя машина стояла на парковке как ни в чем не бывало. Резина новая, зимняя. И мотор не чихает, а ведь и правда чихал. Хотелось сесть за руль, ударить по газам, и прочь из этого города, который мне ловушкой стал.

Но поступила я иначе. Поехала по уже заученному наизусть адресу. Небольшой, на несколько квартир, трехэтажный дом в самом центре. Забор кованый, камеры, замок. Не подобраться. Номер квартиры я знала, подъезд один — высчитать нужные мне окна труда не составило.

Окна светились. Все. Димка темноту не любил, поэтому свет включал везде — ему так было комфортнее. Я ходила за ним и выключала, меня горящий попусту в туалете свет раздражал.

Значит, здесь. И правда, вернулся. Зачем? Раком ставить? Весь город? Или только тех, кто вынудил его сбежать, вынудил ненавидеть? Мне горько. Если кого он и ненавидит, то меня. И боюсь, одной лишь сексуальной позой я от него не отделаюсь. Он считает, что ему жизнь сломали, хотя посмотреть, где он, где я? Димка здоров, богат, женат даже… Наверняка все так же красив.

В машине я сидела два часа. Меня выкручивало от осознания того, что он настолько близко. Я убеждала себя — это не любовь. Любовь давно уже умерла, в корчах. Это просто тоска по жизни, в которой все было не так погано. И надежда в ней была, и свет.