А мне от этого не по себе.

Арсанов наблюдает. Проникает одним карим, беспощадным взглядом внутрь. Кажется, видит все мои органы. Даже сердце, которое сейчас бьётся в бешеном ритме.

И мысли! Эти порочные, и неправильные мысли, связанные с ним…

Вот не надо ему туда!

— Ты будешь завтракать? — спрашиваю неловко. Нужно как-то его отвлечь.

Для него этот день — тяжёлый. И я хочу помочь ему его пережить.

Учитывая… Что это — наш единственный день в году, когда мы можем вот так вот говорить.

— Не хочу.

Тихо выдыхаю.

Отказывается.

У меня какое-то дежавю.

Но я всё же встаю с кровати. Обматываюсь в простынь, чтобы не показывать свою розовую, в зелёный кактус, пижамку. Она детская. А он наверняка не упустит момента подшутить надо мной.

Хотя…

Разве это не повод, чтобы поднять ему настроение?

Всё же скидываю со своего тела простынь. Вскидываю гордо подбородок и иду на кухню. Чувствую на себе его изучающий горящий взгляд. Как на углях иду.

Достаю приготовленный вчера ужин. Как хорошо, что блины хотя бы приготовила.

Я разогреваю завтрак. Ставлю чайник. Возвращаюсь обратно в комнату. Нависаю над парнем. Пока он выжидающе глядит на меня снизу вверх.

Когда я ещё так на него гляну? Он постоянно смотрит наоборот. Я же ростом ниже!

Хватаю Арсанова за запястье. Тёплое.

И кожа у него такая приятная на ощупь. Он такой горячий.

И от этих странных мыслей я сглатываю.

Тяну на себя и заставляю встать. Хотя он встаёт сам, как только я прошу его.

И буквально тащу Арсанова на кухню. Хватаюсь за его ладони и кряхчу:

— А, ну, иди…

Он не улыбается. И на идеально выгравированном лице не двигается ни единый мускул. Он всегда такой. Холодный, равнодушный.

Поэтому не удивлена. Но мне удаётся его заманить на кухню.

Мы молча едим. Как всегда.

После этого я мою посуду. Мы собираемся в гостиной и просто сидим. И мне это надоедает.

Точнее, я собираюсь с мыслями и пытаюсь спросить, что Эмиль вытворяет каждый год своими действиями.

Почему я? А не Арчи?

Он ведь его брат. Родной. Он точно уже успокоение посильнее.

— Эмиль, — я зову его по имени. Оно мне нравится. Обожаю его всей душой. Как и человека напротив. Только боюсь ему признаться. И себе тоже. — Почему ты… Каждый год…

— Не задавай лишних вопросов, — обрубает грубо. Слегка щурится, награждая меня пронзительным взглядом. — Я не люблю болтовню.

Я киваю.

Ясно.

Обхватываю себя за коленки.

Мы оба сидим на полу. В этот раз он не обнимает меня как всегда. Не прижимает к себе.

А я ведь так этого ждала.

Только смотрит. Скользит горячим взглядом по моему полуобнажённому телу. Пижама прикрывает слишком мало.

А я в этот раз… Спокойно выдерживаю на себе всё его внимание. Только немного краснею.

— Ты всё ещё играешь в футбол? — мне не хочется сидеть скучные сутки молча, поэтому пытаюсь занять его беседой.

И после этого вопроса, я кусками, но вырываю из него информацию. Хоть он и почти сразу даёт мне понять, что разговорами его не увлечёшь.

В основном говорю я. Он либо кивает, либо отрицательно машет головой. Все его слова короткие, односложные.

— Ты придёшь на моё выступление? — не знаю, почему это спрашиваю.

Мне совершенно неважно.

— Должен? — выгибает бровь.

— Ну, я подумала, — мне становится неловко. Почему я вообще это спросила? — Света придёт. Она же тоже танцует.

Света… Его девушка. Или кто она там, не знаю.

— И?

— Она ведь… — сглатываю ком в горле. — Вы вроде как… Встречаетесь.

— Не знаю, откуда ты взяла эту чушь. У меня нет девушки, — отрезает холодно. Недовольно сверкает карей радужкой.

— Она так не считает, — наклоняю голову чуть вбок.

Эмиль внезапно напрягается. Вытягивается. Не отрывается, продолжает буравить взглядом.