— Чьи слова для тебя авторитетней? Мои, или её? — я не знаю, что и ответить. Скажу — его, уже проиграю. Её — взбешу парня.

— Я говорю то, что вижу. И видят другие, — вот так вот!

— Мелочь, — качает головой. — Ты многим веришь и смотришь на мир в розовых очках. Я скажу тебе по-другому. Мне нравится другая.

Странно слышать это от него.

— Не Света? — уточняю.

И хоть пытаюсь выглядеть непринуждённо, сердце сковывает болью.

Что это за чувство?

Может, к кардиологу сходить?

Никогда не думала, что Арсанов может быть влюблён. Интересно, почему та девушка не с ним? Тяжело сказать этому парню «нет». Или же он ещё не сказал ей о своих чувствах?

Это не в его стиле.

Он хочет — и берёт.

— Совершенно не она.

— Ладно, — пытаюсь соскользнуть с этой темы. Неприятно. — Я не буду лезть в твои отношения, но… Почему сейчас рядом с тобой сижу я? А не та девушка. Или твой брат. Каждый год. Ты не из тех парней, что мнётся на месте. Ты берёшь. Не спрашивая.

Мне обидно.

Меня используют. Мной играют.

— Так я это и делаю, — хмыкаю.

И опять этот диалог ни к чему не приводит.

И когда нависает угнетающая тишина, Эмиль чуть привстает. Одним ползком оказывается возле меня. И я думаю, что он вот-вот остановится, но нет.

4

Он хватает меня за плечи и ведёт вбок. Опускает на пол. Нависает надо мной, всё ещё держа мои руки. Перешагивает через меня, берёт мои колени в клетку.

А я начинаю тяжело дышать.

От его присутствия.

От его запаха.

От того, что он рядом.

И сейчас досконально изучает моё лицо. Полыхающим взглядом скользит по лбу. Глазам, ресницам, щекам, губам… На них особенно заостряет внимание.

— Что на тебя нашло, Эмиль?

Сердце где-то уже в пятках.

Руки трясутся!

Вместо ответа, он наклоняется. Я задерживаю дыхание. Внутренности все щиплют и горят.

И разгораются сильнее, когда в следующую секунду между нашими губами остаётся какой-то сантиметр.

— Что, если та девушка, которая мне нравится, это — ты, Влада?

Я понимаю, что он пытается пошутить. Но шутка не удалась. Потому что он ранит одними этими простыми, но жестокими словами.

— Это отвратительный прикол, Эмиль, — потому что он бьёт по моим чувствам. — Ты опять надо мной издеваешься. Тебе как будто нравится!

— Соглашусь, — кивает довольно. — Нравится.

— Поэтому я даже не представляю, что та девушка — это я. И думаю… Это место её, а не моё. С тобой. Сейчас. Вот поэтому и иди к ней!

Я жёстко впиваюсь ладонями в его плечи. Пытаюсь оттолкнуть от себя. А он как металл. Как сталь. Несгибаемая. Твёрдая.

— Пусти, — пока отвечаю сдержанно. Но уже готова расплакаться от несправедливости. — Иначе я начну кричать.

— Тебе никто не поможет, — заявляет так уверенно, что я не успеваю и ответить. Но не из-за его тона, а движений.

Эмиль неожиданно резко прикасается своими губами к моим. Нападает так, словно я — его враг. Поэтому я чувствую боль. Сладкую, тянущуюся, но такую приятную в этот момент. Он — как убийца. Убивает одними движениями. Своим темпом, который он позволяет себе увеличить.

Я хочу его оттолкнуть.

Это нужно сделать.

Но почему вместо этого я целую его в ответ? Позволяю ему проникнуть языком в мой рот? Почувствовать на вкус?

Подстраиваюсь под него? Отдаюсь? И совершенно не сопротивляюсь?

Только ощущаю на своих губах вкус ментола и мяты. Он любит жвачку. Жуёт её постоянно. И вот сейчас я чувствую Эмиля на вкус. И он ему идеально подходит.

Запах кружит голову, а тепло, исходящее от него дурит сильнее. Он для меня… Как волна эмоций, что сносит на своём пути всё, что видит.

А я дурочка.

Потому что вру сама себе.

Отрицаю, что он мне нравится.

И надо было сказать ему раньше, но я не могу. Стоят какие-то барьеры. Я ему не нужна.